Vivimos en la época de lo políticamente correcto. ¿Cuántas veces no habremos visionado por televisión un programa de esos, tipo “revival”, donde asombrados vemos un anuncio, un videoclip, una prueba de un programa de televisión de tal o cual año, y con media sonrisa en la boca pensamos: “Hoy en día, esto no lo pasan por TV ni de coña…”? Para muestra un botón, la canción de Loquillo, “La Mataré”. Una canción cojonuda, pero el propio cantante reconoce que cada vez la interpreta menos, porque con los tiempos que corren… Francamente me parece mucho más dañino y ofensivo lo que sale por Tele5 todas las tardes.

En fin, no hace falta irse hasta el extremo de la violencia de género. Pero como diría cierto contertuliano de DLV, desde hace tiempo parece que todos nos la aguantamos con papel de fumar.

¿Qué me decís de lo que ha pasado durante la última edición del Tour? Si, ya sé que a la mayoría de la audiencia de DLV el deporte le importa un pimiento, pero no estoy hablando estrictamente de deporte. Estoy hablando de lo que representa el fair play, y que sucede cuando se malinterpreta. Fair play, sería no pegarle un guantazo a tu rival durante un sprint de llegada a meta. Sería tenderle tu bidón de agua durante una subida si a tu rival se le ha terminado y se está deshidratando. Sería, que sé yo, ayudarle en los relevos durante la subida o la escapada.

Pero en aras del fair play, ¿Estás obligado a parar y esperar a tu rival, si a este se le sale la cadena de la bicicleta o pincha una rueda? Si son lances de la carrera, ajenos a ti, me parece casi pueril que tengas que detener tu ritmo para no cobrar ventaja de un accidente fortuito o incluso de un error personal de tu rival. Me extraña que con lo injusta que suele ser la vida, y el mundo en general, en el campo deportivo se quiera llevar la caballerosidad y la “justicia” hasta estos extremos ridículos.

Puede que tenga algo que ver la educación que desde hace tiempo damos a los niños. La de evitarles frustraciones, la cultura de la compensación. Si a tu hermano le han dado un premio por tal cosa (merecido o no), a ti te llevan un día a Port Aventura. Si al amiguito los reyes le han traído una Play3, pues para ti otra. Tener premio para no sentirte menos, te lo hayas ganado o no. ¿Así como se cultiva la cultura del esfuerzo? Eso que está tan de moda ahora, recuperar la cultura del esfuerzo. A nadie le gusta sentirse frustrado, claro que no. Pero en la vida te vas a llevar más de un chasco, y hay que saber encajarlo, o te convertirás en un tipo asustado de la vida.

De los errores, problemas y contratiempos es de donde más se aprende. Al menos así me lo enseñaron a mí.

Curioso el revuelo que se ha levantado en nuestro país vecino a raíz de la declaraciones del futbolista Nicolás Anelka.  Para los que no lo sepan, o no quieran saberlo, Nicolás Anelka mandó a su entrenador, en el descanso del partido México-Francia, a tomar por culo. Y añadió, por si no le había quedado claro al seleccionador galo Raymond Doménech, que era un sucio hijo de puta. Francamente, pensaba que el único país que podía elevar a cuestión de estado un tema de su selección de fútbol, era Argentina. Con todo mi respeto para los argentinos y su profeta Maradona.

Las ya mencionadas declaraciones, dejando de lado que puedan ser más o menos justificadas (yo diría que estas cosas se pueden pensar, pero no decir), han acarreado una serie de consecuencias. A saber, la primera y más obvia, la expulsión fulminante de Anelka de la concentración de la selección francesa. El propio seleccionador y el capitán del equipo, Patrice Evra, ofrecieron al jugador la posibilidad de pedir disculpas públicas. Posibilidad que el jugador rechazó de plano. Y yo le aplaudo por ello. Porque a lo hecho, pecho. Y si has mandado a tu jefe a tomar por culo, pues le has mandado y punto. Salir luego a hacer el paripé y pedir disculpas, cuando en el fondo no te crees lo que dices, ni nadie que se tome la molestia de escucharte te creerá, pues no. Así que por mi parte, aplaudo la coherencia de Anelka.

Pero la cosa no termina aquí. El capitán casi se lía a guantazos con el preparador físico del equipo, y el vestuario bleu se ha amotinado y ha renunciado a seguir entrenando. Supuestamente es una protesta por lo que ellos consideran una filtración inaceptable, por la presencia de un topo en el vestuario. Bueno, allá ellos. Después de todo el follón previo al mundial, suscitado por el caso de la prostituta menor de edad que se beneficiaban Ribery, Benzema y alguno más… la verdad es que esto es calderilla.

Ruedas de prensa apresuradas, declaraciones contradictorias… han tenido que salir la ministra francesa de deportes, Roselyne Bachelot y el propio Nicolas Sarkozy al quite. Me alucina que un presidente de gobierno tome cartas en un asunto de indisciplina deportiva, la verdad.

“Él (Sarkozy), al igual que yo, está tomando nota de la indignación de la gente de Francia y hace un llamamiento a la dignidad y la responsabilidad”, señaló Bachelot a la cadena ‘TFI’. Además, la dirigente dejó claro que no era “el momento adecuado” para tomar “sanciones disciplinarias”. (EP/Reuters)

De momento ya ha dimitido el director técnico federativo, Jean-Louis Valentine. Pero ya de paso, que dimitan unos cuantos más.

Las comparaciones son odiosas, pero hay que hacerlas. Aquí en España no hemos tenido problemas de indisciplina en la selección, de momento. Gracias en parte a que Guti no va convocado, supongo. Pero habida cuenta de que el gobierno programa el lanzamiento de propuestas como la reforma laboral, para que coincidan con partidos de la “Roja”, yo creo que si la selección queda eliminada en primera ronda, además de dimitir el seleccionador, podría dimitir también Zapatero. No se, ahí lo dejo.

Hace unas semanas que se debate en el parlament de Catalunya la posibilidad de prohibir las corridas de toros. Dejo claro desde ahora, que no soy partidario de ir prohibiendo. Se empieza con los toros o con el tabaco y se acaba… bueno, no quiero pensar en ello. Sin embargo, también digo que a mi no me gusta ver cómo torturan a un animal, por muy bravo que sea. Esta es una tradición que en Catalunya está agonizando, digan lo que digan, y que estoy convencido de que acabará por desaparecer sola. Y sobre debates identitários… a otro perro con ese hueso. Que ni todos los españoles son pro-taurinos, ni todos los catalanes son anti. ¿Sabíais que en el sur de Francia se hacen corridas donde los toreros van ataviados con espardeñas, faja y barretina? Pues eso.

Sin embargo, en Catalunya no somos los únicos que pensamos en prohibir tradiciones. Sin ir más lejos, en Gran Bretaña, en la región de Gloucestershire, se ha cancelado la edición de 2010, y posiblemente la edición de 2011 de su tradición más famosa. La mítica Copper’s Hill cheese rolling and wake, del condado de Gloucester. Supongo que todos tendréis en mente un queso rodando colina abajo por un prado muy inclinado, y un puñado de aventureros (llamados cheese rollers) a la carrera, rodando, tropezando y chocando para ser el primero en llegar abajo. El objetivo sería atrapar el queso, pero creo que eso no ha sucedido nunca, ya que llega a alcanzar más de 100 km/h. El premio para el ganador no es dinero, sino un queso de Gloucester de dos kilos. Por lo visto es una delicatessen. Yo me conformaría con llegar abajo de una pieza, y luego me compraría el queso.

Algunos pensaran que es una estupidez, que a eso no se le puede llamar tradición. Que no es cómo los toros. Pues para esos, que sepan que es una tradición con más de 200 años de historia. Ni siquiera durante las guerras mundiales se suspendió la carrera, aunque el queso fue substituido por un trozo de madera. Ahora, las autoridades del condado dicen que dada la afluencia masiva que cada año recibe el evento, el número de lesiones, contusiones, fracturas, luxaciones, esguinces, etc… está aumentando, y que los vehículos de emergencia no pueden acceder y atender a los contusionados. Como veis, aquí se cancela por otros motivos, dado que al queso no se le tortura, que yo sepa. Y que todos los participantes lo hacen de manera voluntaria. Si siguen así, dicen, es posible que la fiesta acabe muriendo de éxito. Es que nunca estamos contentos.

Que aprendan de un señor del pueblo de Brockworth, cuyo nombre me ha sido imposible hallar. Ganó la carrera en 13 ocasiones. Entre todas ellas se fracturó rodillas, nariz, hombros… y ni siquiera le gusta el queso. Eso es tener moral.

¿Recuerda alguien la primera vez que oyó hablar del SIDA?  Yo lo recuerdo perfectamente.  Fue el día en que Farrok Bommi Bulsara lo hizo público, el 24 de Noviembre de 1991.  Horas después moría por una complicación derivada de una neumonía.

Para los que no lo adivinen, se trataba de Freddie Mercury, y en mi casa fue una conmoción.  Una de  mis tías era – y sigue siendo- una gran fan de Queen.   La recuerdo claramente, en el comedor del piso de mis abuelos, sentada en la mesa y llorando desconsolada.  Creo que hasta ese momento, yo desconocía por completo lo que era esa enfermedad.  Sólo se me ocurrió preguntar, a mis nueve años,  cómo podía ser que el señor del bigote que siempre estaba dando saltos y cantando se hubiera muerto.  ¡Si todavía era muy joven!

Mis padres me explicaron que padecía una enfermedad poco conocida, peligrosa,  que destruye las defensas del cuerpo  y para la que no existía cura.  Para un niño de nueve años con una infancia más o menos normal y feliz, que le digan que uno puede enfermar de algo que no se puede curar le da que pensar.   Y si es un poco hipocondríaco como yo, hasta le da canguelo.

Con el paso de los años, van apareciendo varios casos de personas famosas que se han infectado, se habla mucho en los telenoticias, en programas especiales de televisión y radio, documentales, libros  e incluso se hacen películas y conciertos benéficos.  En el colegio, se dan clases de educación sexual.  En museos como el de la ciencia de Barcelona, se hacen exposiciones.   Recuerdo que mis padres me regalaron un libro escrito por Magic Johnson sobre el tema, cuando descubrió su contagio.

Así, uno, que ya está en su pubertad y con los primeros picores, aprende cómo funciona el virus, cómo se transmite y que hay que hacer para evitar el contagio.  Aprende que los enfermos no son apestados, y que pueden llevar una vida normal dentro de lo posible.  Aprende de la importancia del condón. También se descubre que además del VIH, hay otras enfermedades que se pueden transmitir por vía sexual, y que todas ellas se pueden evitar poniéndose el capuchón.

Siguen pasando los años y cada vez se habla menos de la enfermedad.  Hemos dejado los años noventa atrás.  Ahora se habla más de cáncer, de ántrax, de terrorismo.   La gripe del pollo, del cerdo…  El SIDA sólo se menciona un par de veces al año, para decir que causa estragos en África, y que el pontífice de turno dice que lo mejor contra la enfermedad es la castidad.  Los avances en la ciencia médica han logrado que la enfermedad pase de ser mortal, a ser simplemente crónica.  ¡Cómo si fuera poco!

Llegamos a la actualidad.  Uno ya es adulto, tiene su vida más o menos construida y siempre ha tenido muy claro cómo llevar su vida sexual.  Siempre con seguridad.  He tenido mucha suerte en ese aspecto, además de tener la misma pareja durante muchos años.   Hoy en día se habla muy poco, no ya del SIDA, sino de las enfermedades venéreas en general.  Por eso no me sorprende mucho lo que leí esta semana en los periódicos.  Que la percepción de peligro al mantener relaciones sexuales inseguras ha disminuido, sobretodo en la gente joven, alrededor de 20 años.   Como consecuencia, han aumentado los contagios de enfermedades de transmisión sexual a niveles que no se veían desde hace varios años.

Bien, ya sé que las enfermedades de transmisión sexual no producen muchos muertos en nuestro continente al cabo del año, y no estoy insinuando que debamos volvernos hipocondríacos de golpe, o –Dios no lo quiera- volver a causar alarma en los medios cómo con la gripe nueva.  Pero no estaría de más darle un poco de relevancia a un tema, que  aunque no produzca tantos muertos como un tsunami no deja de ser importante y afecta en buena medida a la generación que no vivió la época más negra de estas enfermedades.  Tal vez es por eso que no le dan la importancia que merece.

Pero parece que le estoy dando  la culpa a la televisión y tampoco es eso.   Para mí, aquí es donde está la madre del cordero.  ¿Donde ha de comenzar realmente la educación, la general y también la sexual, que no es menos importante?   En casa y con los padres, diría yo.   Porque si esperamos que la escuela y la televisión se ocupen de ello por nosotros, luego pasa lo que pasa.  Quien  no quiera esforzarse en educar, que no tenga hijos.

Otro debate de la nación. Y leyendo la prensa, aquí parece que todo el mundo está más preocupado por saber quién ha “ganado” el debate, como si de un partido de fútbol se tratase. ¿Se puede ganar algo así?  Viendo a lo que se dedican, a descalificarse mútuamente con una actitud de “pues tú más que yo”, me parece que ganar, lo que se dice ganar, no ha ganado ninguno. Pero los que menos han ganado, son los de siempre, los ciudadanos.

Con los tiempos que corren, estos pájaros se dedican a la dialéctica vacía, a lanzarse frases supuestamente lapidarias sin sentido alguno, a amenazarse con brabuconadas patéticas. Quede para el recuerdo lo de la moción de censura: “Si pudiera, te metía una moción… Tú no tienes lo que hay que tener para presentar una moción…” Y así se entretienen. Parecen chavales de 16 años a la salida del instituto. Eso si, a ver quién deja el titular más jugoso.

A menudo se dice que tenemos los políticos que nos merecemos, y hasta hace poco pensaba de esta manera. Pero ya hace tiempo que no, incluso siendo como somos en España, no nos merecemos a una clase política de tan bajo calibre.

Llegamos a un punto de hastío de los políticos, que por primera vez desde que tengo el derecho a votar, me planteo seriamente, llegado el domingo electoral en cuestión, levantarme con una oportuna resaca de caballo que me impida moverme de la cama en todo el día.

Y ya está, ya me he desahogado. Aquí dejo un artículo al que solo le faltan las palabras h… p… para plagiar a Pérez-Reverte. Salvando las distancias, faltaría más.

Confirmado. Ha habido baby-boom nueve meses después del gol de Iniesta en Stamford Bridge. Bueno, o después del dos a seis, o con la consecución de la copa… fue un mes de mayo movidito para la culerada. Lo que no se puede negar es que la natalidad ha aumentado esta última semana de enero. Un cuarenta por ciento mayor que en una semana  de enero corriente y moliente, en cuanto a la ciudad de Barcelona se refiere. De los nueve o diez partos diarios en una clínica barcelonesa se ha pasado a catorce o quince. Habría que indagar en el resto de Catalunya (y también de España, ¿por qué no?). De hecho, el incremento es tal, que hay escasez de habitaciones para las parturientas y sus bebes. Bendito problema.

Me ha encantado la entrevista a unos padres con su hijo recién nacido en brazos, que confesaban su arrebato de pasión después del gol contra el Chelsea. Para cerrar el círculo espero que llamen Andrés al niño. O Pep. Apuesto a que dentro de un par de años vuelve a ser el nombre de moda. Y eso que tendremos ganado, porque para nombres chorras o extravagantes, me quedo con el Josep de toda la vida.

No entiendo mucho de sociología o psico-sociología, pero me gustaría saber qué pasa con el colectivo durante una catarsis como esta. Bien valdría la pena llevar a cabo una tesis sobre que ocurre con la gente en este tipo de celebraciones, donde la euforia domina la cabeza de la gente. Gritas, saltas, se te escapa una lagrimilla, te abrazas con desconocidos… y luego lo celebras en la intimidad “Porque hoy toca!” Francamente, este tipo de excitación colectiva no sucede en otros eventos, como… que se yo!  Una jornada electoral. Y que gane tu partido político a veces también tiene su dosis de emotividad, digo yo.

Volviendo a lo de la tesis doctoral, no lo descartaría. La única pega es que el trabajo de campo se reduce a una semana al año, como mucho. Y claro, están los desplazamientos a la ciudad de turno. Así  uno tiene tiempo de sobra para currarse una buena revisión bibliográfica, y que no le pillen por ahí.

En fin, si alguien dudaba de las bondades del futbol, cada vez tiene menos argumentos a su favor.  Un par de años más así, y ya tenemos el problema de las pensiones resuelto.

Ayer saltó la noticia de que al fotógrafo y naturalista español José Luis Rodríguez, una persona de gran reputación (hasta ahora supongo) en los círculos de fotografía natural, le había sido retirado el galardón Veolia BBC Wildlife que le habían concedido el pasado 2009. Para quien no lo sepa, este es probablemente el más prestigioso galardón de fotografía de fauna salvaje. Recuerdo que la fotografía ganadora, donde aparece un formidable lobo saltando por encima de la cerca de una granja, me dejó impresionado. Una auténtica belleza.

Sin embargo, los organizadores del concurso decidieron descalificar al señor Rodríguez, bajo sospechas de haber empleado un animal amaestrado. Evidentemente, al tratarse de un concurso de fotografía de la vida salvaje, esto violaba el reglamento. Pero, inocente de mí, me cuestioné durante la cena, que bases tenían para afirmar que dicho animal no era salvaje. Mi padre, que no ha estudiado biología en su puñetera vida pero que se crió en un pequeño pueblo, me lo dijo al instante. “Un lobo nunca saltaría una valla. Intentaría escarbar para pasar por debajo”. Así de simple y tajante. Lo cierto es que me quedé un poco pensativo. Parecía lógico, pero seguro que un lobo nunca saltaría por encima de una cerca?

La respuesta la he tenido esta mañana, leyendo el periódico. Por lo visto hace ya algunos meses, desde una revista finlandesa especializada en vida salvaje de los lobos, un biólogo experto en el tema lo denunció. Y el principal y mayor argumento que esgrimían era el mismo motivo que me había dado mi padre la noche anterior. Los lobos salvajes no saltan, y menos en la oscuridad (que eran las condiciones donde se tomó la fotografía) dado que la mayoría de cánidos son cortos de vista, además de ver en blanco y negro. Un lobo salvaje trataría de hacer un agujero y colarse por debajo. Olé por mi padre.

Lo cual me llevó a la siguiente reflexión. Dejando a un lado que este señor hiciera trampas, como es posible que el tribunal del concurso no se percatara del fallo? De acuerdo, es un concurso de FOTOGRAFÍA de fauna. No hace falta ser biólogo para estar en el jurado. O si? Es decir, si mi padre, que se sacó la E.G.B y se puso a trabajar (como tantos de su generación), descubrió el fallo en dos segundos… me parece bastante cómico que unos señores que supuestamente saben mucho del tema se les pase por alto.

En fin, resulta que dicho lobo, en efecto, es un animal amaestrado, que vive en un zoo de Cañada Real cerca de Madrid, y que se llama Ossian. Pues mi enhorabuena al animal, que es el que ha quedado mejor retratado de todos.

Soy un usuario del Facebook un tanto apático. No entro todos los días y escribo más bien poco. Tampoco suelo leer demasiado las cosas que escriben mis contactos. Sin embargo, hace dos o tres días me quedé intrigado, porque varias personas escribían en el muro el nombre de un color. Estuve a punto de preguntar a alguien que significaba aquello, pero más tarde pensé que debía tratarse de alguna tontería de estas que todo el mundo se pone de acuerdo para hacer algo. Más o menos como lo de ir en gallumbos por el metro de Barcelona.

Pero hoy, mientras mi novia revisaba su página del Facebook (ella tampoco entra muy a menudo), descubre que tiene tres mensajes en su bandeja. Son de tres contactos diferentes, pero con un tema común. A saber, que quieren ponerse de acuerdo para publicar en el muro el color de sus sostenes o ropa interior, a modo de iniciativa en solidaridad por el cáncer de mama. Estupendo. Así como yo no saldría en calzoncillos por el metro, no tendría problema alguno en publicar el color de mis calzones (caso de llevarlos), por un fin como este.

El mensaje pedía que mandara ese mismo mensaje a todos sus contactos, con una única salvedad: solo a las mujeres. ¿Y eso porqué? La respuesta sencilla es que el de mama, es un cáncer exclusivamente femenino, y que por tanto solo lo padecen las mujeres. Ergo, solo tienen derecho a protestar y manifestarse las mujeres. La réplica fácil sería hacer una iniciativa similar con el cáncer de próstata y solo para hombres.

Alguno me dirá que me la aguanto con papel de fumar, pero me importa un bledo. ¿Acaso los hombres no podemos participar de manifestaciones como esta, aunque no suframos directamente la enfermedad? Todos tenemos madres, hermanas, hijas, amigas, esposas o novias que pueden padecer este cáncer. Raro es el caso de alguien que no conozca al menos una mujer que lo haya sufrido, ya sea de su familia o no. Tal vez no lo padezcamos directamente, pero también se sufre al ver un ser querido pasar por este mal trago. De una manera diferente, que puede ser incluso más cruel. También se sufre, y no acepto que me digan lo contrario.

La verdad es que al ser una iniciativa del Facebook se puede disculpar, porque vete a saber quien anda detrás. Porque francamente, pienso que ni al grupo feminista más radical se le ocurriría excluir a los hombres en una iniciativa como esta. Generalizar es malo, pero excluir es peor.

No sé, espero que si alguna chica puede dar su opinión al respecto lo haga, por favor. Por cierto, si a alguien le interesa, los llevo verde pistacho.